Cuentan ahora que Fernando Fernán Gómez -pelín sobrevalorado pero igualmente grande- se iba por ahí de farra con los amigos y cuando cerraban todos los bares se marchaban a la cafetería del aeropuerto. Eso es arte. Deja que tu fiesta la decida un canalla y, al menos, conseguirás actitud. Idoneidad puede que no, pero una dirección marcada seguro. Deja al frente, en cambio, a uno que cree que la mejor comida es el filete más gordo de todos y tendrás otra cosa, otra fiesta. Cosa es más correcto, sí. Ni la solemnidad de un momento profesional exitoso; ni el exceso del que piensa en lo caro; ni la lujuria de acabar de madrugada en la playa. Ni casi nada.
Fuera, reencuentros de viejos compañeros y amigos. Algunos que esperamos tener pronto con nosotros para trabajar y mantenernos juntos hasta la próxima celebración; otros que hace como dos años que no ves pero que, al hacerlo, parece que pasó una semana; alguno que en lugar de dos son cuatro los años pero el tiempo no ha hecho más que disminuir su estilo y don de la oportunidad. Y aquella persona que ni te avisa que viene ni te hace demasiado caso ni te suele atender a menos que no sea para pedirte cosas. No es lo que pienses o hagas realmente, querida, es lo que haces sentir a la otra persona. Cuida eso, porfa, que reprochar ya no va con nosotros.
Y como al día siguiente hay trabajo, los bares irlandeses no se parecen en nada a las cafeterias de los aeropuertos, y la noche estaba fría, dejamos el resopón para mejor ocasión. Demasiadas relaciones públicas hicieron mella en un evento que no fue más que eso. Aunque relaciones, a secas, me parece que tampoco hubo demasiadas. Hubo paella.
Ay mamita, que poquito que contar tras la fiesta del año. Con todo, cosas bonitas: qué graciosos están los compañeros con el kofón encima; qué bien que me cae (cada vez más) mi amiga esfera y qué saber estar tiene; qué bonito traje de Nona por la sección de deportes; qué apañado iba mi amigo-jefe de sección con su corbata de McQueen; qué de leña repartió Pedro J. en su discurso y qué malo está el cava malo.
Después soñé que era un jefe de la mafia o nosequé y tenía un equipo a mis órdenes que me hacía caso, y yo les pedía asaltar la plaza de toros por algún motivo estúpido. En el fondo, mi subconsciente pedía formar un Rat-Pack, vestirnos todos de negro y que, a la próxima, la fiesta sea como las que montaba Sinatra y lo suyos. Que eran como las de Fernán Gómez pero cambiando chinchón por martini. Fiestas de verdad, vamos.
