El volumen 2 comienza en otro sitio que funcione (un poquito) mejor. Gracias 20six por estos casi cinco años. Bye!

Pagamos también por un recuerdo y un ornamento, no crean. Ni me planteo eso de estar unidos para siempre, como dicen los compañeros (aunque sí nos unirá claro, y nos hará reir dentro de unos años) ni le doy muchas vueltas a la autoría y a mi ego. Lo importante es vivir, hacer, pensar en la hora siguiente y no en la semana siguiente. Y eso me ha encantado: -"¿nos tatuamos?", -"claro, venga, ¿qué nos hacemos?". Y a la semana listo. Muy grande. Va a resultar que sí hay gente que, como yo, aspira "a que la ola que surge del último suspiro de un segundo me transporte mecido hasta el siguiente" y que prefiere cambiar a estar resentida y saltar a pensar demasiado. Es nuestro triunfo, dibujado con forma de golondrina.

Es lo primero que veían los marineros al acercarse a tierra y lo usaron como motivo para marcarse nada más llegar a casa. Luego está la leyenda que habla sobre el plumaje de su tripa, que servía para realizar un elixir al que ninguna persona del sexo opuesto podía resistirse. Más moderna es la idea de tatuarse un Swallow (bonita traducción) para recordar a un ser querido. Perfecto, pues.

Y de lo de Carla Bruni no hablo, que me da envidia, pero parece que lo adelanté poniendo la foto anterior. La de hoy es de Birkin y Bardot, dos de las mías. Ambas cantaron el Je t'aime... y jugaron un poco a lo mismo, y ambas representan una belleza diferente, que no necesita de la sofisticación. Otras cosas sí requieren estar pulidas, como el trabajo aquí en el periódico. Con un poquito más todo saldría mejor, una pena. Y en esas ando hoy: contento con un resultado pero regular porque podría haber ido mejor si nos dejaran; feliz por hacer este tipo de cosas pero pelín frustrado por no poder hacerlas siempre, que es lo que me gustaría.

Fuerzo que aparezcan estas dos, claro, aunque ni debería, que una cosa bonita nunca está demás. Ni siquiera en nuestros cuerpos, ¿verdad, amiga?.

Britney roba un mechero y ni siquiera le hace falta. No porque pueda pagarlo sino porque el tendero debería regarlárselo incluso. Es una diva. Le ponen dobles de cuerpo para las sesiones de fotos y hasta tiene por ahí un presunto video erótico con Paris Hilton. Eso es arte. La cosa no dejaría de ser anécdota pop graciosa si no fuera porque sienta dos peligrosos precedentes con los que estoy totalmente de acuerdo: 1.Demuestra que la música puede ser mentira y puede ser buena (su disco es estupendo y prefabricado a la vez, y ella simplemente canta y pone su imagen; el futuro se creará en un laboratorio, pues) y 2.Demuestra que una celebrity no tiene porqué ir de digna por la vida.

Eva González va de digna pero compra en el Caprabo con lo que gana y muchas otras van de remilgadas por ahí cuando no lo son porque nadie lo es. Ninguno de nosotros es totalmente digno ni falta que hace. Britney es un putón y es consciente de ello. Y quiere serlo. De paso, se carga de un plumazo la pose de artista maldito y cantautor que escribe mientras fuma y recibe a las musas. Se puede hacer música de muchas formas. Claro que las letras no son las de Dylan ni su complejidad musical la de Roxy Music, nos ha jodido, pero para eso ya están ellos.

Hay que vivir. Equivocándose, con contradicciones, con fotos poco favorecedoras en tu archivo. Y si te emborrachas perfecto. Si te ríes también. De eso a matar a alguien hay mucho camino. La dignidad es para asuntos mayores, para el amor, para la verdad, para el saber estar. Vivan las piernas de Carla Bruni que reconoce que hace música porque es rica y tiene tiempo, y como no sabe escribir en inglés adapta poemas de los de caerse de espaldas. Y el resultado es excelente, vaya. Y, sin pretenderlo, más digno que los dignos. 

Tengo unos amigos que le robaron las llaves a su jefe y cuando no está en casa entran en ella y se frotan en sus cosas; que se bañan en los lagos del Palau de les Arts; y que reciben a los repartidores a domicilio desnudos. Chorradas que sirven para luego, al menos, reirse de lo estúpidos que podemos llegar a ser. Yo jugaba a lo mismo y me encerraba en los despachos para filmar a los profesores y cambiar las diapositivas de la clase de arte por otras de compañeras de clase en situaciones reprochables. Me expulsaron varias veces y perdí mucho tiempo, tanto, que luego me propuse recuperarlo y en esas estoy.

La cosa es que antes hacía mucho el tonto pero sabía hacia donde me dirigía; ahora que estoy sereno, resulta que no paro de dar vueltas y de no ubicarme. Qué cosas, qué raro. Como cuando los tuyos dicen que cambias a menudo y tu consideras que reconocerlo es hacer lo mismo de siempre. No puede ser que la supuesta estabilidad traiga tantas dudas! Si el precio a pagar por el estatismo es, precisamente, la tranquilidad, cuesta creer que sólo haya llegado a acariciarla a la inversa.

La autoayuda es una castaña tan grande que dice cosas como que es necesario tener un 'plan c' vital, un momento de pausa que sirva para ver qué cosas estás haciendo que no te llevan a los objetivos marcados y delimitarlas. Claro, y una vez descubiertas las dejas de hacer y ya está, que no habrá repercusiones. La autoayuda es un ful, afirmo. A cambio cojo y escucho a Kelly Osbourne, mucho más frívolo y mejor, que dice que el privilegio de la muerte es no volver a morir más. Será entonces que si ya he estado donde no quiero igual no vuelvo? Pues me marcharé entonces. O lo planteré al menos.

PD. Ella hizo una noticia y usó 'Galletas', que es una canción, como fondo. No lo hizo porque esa sea una de mis favoritas, lo hizo porque le gusta a ella. Y eso me encanta. Me recuerda que lo hace distinto, que le gustan las cosas bonitas y que sigue siendo aquella que me encantó. Me demuestra que hago bien recordándola de vez en cuando: sigue mereciendo mucho la pena, esté donde esté. Y sale tan guapa en la tele...